Mujer agita los brazos o qué le ha hecho el feminismo a la poesía

 

 

Fotografía de Lucía Martínez.

Fotografía de Lucía Martínez.

 

 

 

 

El desajuste

 

Una mujer agita los brazos a lo lejos como el hombre de

Vitruvio. Hay algo cómico en su figura tratando de significar.

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La empatía da risa porque, entre tú y yo, se esconde un anagrama

al que le baila una letra. ¿No se crece la lírica en el desajuste?

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Recuerdo a mi abuela haciendo movimientos repetitivos sobre

la pila del fregadero, estrujando ropa. Quién sabe si habría pre-

ferido estrujar letras.

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Detergente para lavar. De repente aletargada.

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El guardapelo de las poetisas

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Para que nunca se les olvide, las poetas llevan colgando del cue-

llo el guardapelo vacío de las poetisas.

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¿Qué hacer con su moño resignado y su croché, sus juegos sin

apuesta y sus remilgos, con esa manía tan suya de escribir y ti-

rarse de la enagua?

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Me prometí quitarle a sus nombres la tachadura, como quien sa-

botea un cepo con un palo; no juzgarlas ni juzgar tampoco a quie-

nes consintieron la demencia por un equívoco romántico.

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Esto último me cuesta mucho.

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Confesando que me gustan las isas y los ismos, y también en

exceso lo contrario, quisiera preguntarme cuánto hay en noso-

tros de su amor por la nadería.

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En inglés isabelino llamaban nothing a lo que una mujer tenía

entre los muslos. O así lo contó una vez, hablando de Ofelia,

Nicanor Parra.

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Yo quería ser una mujer trabajadora

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Me gustaba obedecer, así que estudié lo que me dijeron y mos-

tré una curiosidad maniaca por multitud de saberes provecho-

sos. Siendo niña, me aparté de los niños para sonreír a los adultos,

pero a veces me cansaba y me torcía sin querer.

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Entonces decidí abandonar el cálculo, la química, la gramática,

y leí muchos poemas aunque seguí estudiando porque así me lo

dijeron.

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Unos cuantos títulos después, me apartaba de los adultos siendo

adulta, para sonreír a los niños, y escribía en el poco tiempo libre

que me dejaba la misión de rendir todo el tiempo.

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Mi fuerza laboral había empezado a emanciparse de sus obje-

tivos materiales y trabajaba cada vez por menos: gratis es la forma

cristalina, me decía, más pura del trabajo.

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Dado que siempre hubo alguien que me llenara el frigorífico, me

convertí con treinta y cinco años en una trabajadora mantenida

–igual que lo habían sido mis abuelas, que conocieron tan pocos

amantes como gobiernos– y seguí sonriendo, especialmente a

mis empleadores. Pero a veces me cansaba y me torcía sin querer.

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Al propagarse, lo torcido acabó por alcanzar mis palabras, que

hurgaban roedoras en la basura, y perdí a mis patrocinadores ín-

timos y hasta mi devoción por el trabajo. Aunque no este em-

puje bruto que dice, tropieza y sigue buscando su espesor.

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Estos fragmentos pertenecen al poema «Mujer agita los brazos o qué le ha hecho el feminismo a la poesía» que aparece en el último número de Años Diez. Revista de Poesía.

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