La poeta Lourdes Soto.
Lourdes Soto, Tegucigalpa, Honduras (1986). Licenciada en Trabajo Social, UNAH. Fotógrafa aficionada, ha expuesto en la Casa de Cultura de Comayagua con el nombre del montaje UrbeRealidad. Participó en el 2º Festival Internacional de Occidente de Poesía femenina “Amada Libertad”, en El Salvador; 2014. Su poesía ha sido publicada en la revista El Beisman de Chicago, Estados Unidos y la revista Di Poesia 7Lune Venecia, Italia y aparece en la antología poética Las de Hoy. También participó en el Concurso internacional de poesía Altino 2014 – Primera edición con tema “Raíces” y fue expuesta en la plaza frente al Museo Arqueológico de Altino en Venecia, Italia. Ha sido traducida en italiano. Pertenece al movimiento poético “Las de Hoy” en Tegucigalpa, Honduras.
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No es Dios, pero creo en ella
A Lourdes Martínez
Mamá tiene el corazón roto.
Le arrebataron la infancia,
escondieron su mayor tesoro,
la volvieron de sal.
Pelea con la distancia,
el miedo,
la nostalgia,
la soledad.
No se rinde,
se disfraza de sonrisas,
caza sueños como fiera,
viaja a mí día y noche.
No es Dios, pero creo en ella.
Tiempos
Estos son los días
que la abuela no invocó.
Días de colores oscuros
aún con tanta luz.
Pensar se volvió un peligro;
hablar con la historia, una traición;
cantar libertad, un suicidio;
ayudar, una estupidez.
La queja se volvió un martillo;
el silencio, los clavos;
el miedo, la cruz;
abrazar la esperanza, un albur .
Los muertos juegan a las escondidas
entre sábanas y bultos,
no saben si son jóvenes o viejos,
solo que les gritan de algún rincón.
Cada día, el alma se arruga,
el cuerpo se vuelve una máquina,
solo conoce de horas.
El tiempo padece de alzhéimer,
tiene el mal de Benjamin Button.
¡Cementerios en descuento!
La poeta Carolina Torres.
Carolina Torres. Tegucigalpa, Honduras (1989). Estudia Medicina en la Universidad Nacional Autónoma de Honduras. Su poesía ha sido incluida en Honduras: Golpe y Pluma, Antología de poesía resistente escrita por mujeres (2009-2013) Miembra del Movimiento poético Las de Hoy. Miembra activa de la Asociación Nacional de Escritoras de Honduras, ANDEH. Ha participado en Festivales internacionales de Poesía de Centroamérica.
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Amanecer
La luz no alcanza
a atravesar las paredes,
el celular tiene media hora
avisando que sí, sí amaneció
(en algún lugar menos acá),
los zopilotes ladrones del canto
revolotean las láminas
y yo me lleno de espanto,
el espanto de respirar;
sus alas de fuego
llenan mi cama de cenizas
y yo me apago, me apago.
¿Quién acaso podría no pudrirse
en esta ciudad, en este cuarto, en estos huesos?
Declaración
En este desastre
de huesos corroídos y carne putrefacta,
me resisto
a olvidar los sueños
que nacieron
en un país
de desconsuelo,
acá
donde el primer signo de vida
muchas veces no llega.
La poeta Mayra Oyuela.
Mayra Oyuela (Tegucigalpa, Honduras, 1982). Es poeta, gestora cultural, miembro de Artistas en Resistencia. Ha participado en los principales festivales internacionales latinoamericanos y en el Festival internacional 2010 Poeta por km2, Arrebato editores, Casa de América, Madrid, España.
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Toda desnudez es mediocre
La poesía no es una joya, es como el amor, tiene que ser aniquilada para existir.
Karl Vennberg
Toda desnudez es mediocre si se está a solas,
mediocre la alegría,
insuficiente si no es en el cuerpo amado.
Humillante es toda pasión si no hay manos para besar
ni recuerdos para roer.
Sufrir por amor es paz,
atolondrarse en los resquicios de un amor
como la memoria primaria,
como la necesidad primaria
y ahogarse por lo inocuo de un deseo.
Protuberante es el amor,
camafeo tras la piel que no se deja ver.
La rabia es la parte más febril de los amantes,
terrible es el amor, terrible
y cada vez es vez primera.
Amar es dejarse devorar,
es toda ausencia de sigilo,
amar no es para amantes,
amar es para astronautas
y para personas con pies en tierra
y cabeza en el espacio que ocupan las dudas.
Una vez más como caída en desgracia,
ardiente la pálida luz de las palabras que convoco,
la sensatez no ha de ser mi mejor aliado,
presta a todo lo dicho
alimento con alfabetos a las esperanzas
que mueren en mi casa
¡Estoy perdida!
Retorno,
el amor ha sido el mayor de mis vicios.
Poema para nunca ser leído después de una única noche
Ya en esta ingravidez
obligada
a atarme una y otra vez los zapatos,
sólo para desperdiciar ese segundo de verdad
en tus ojos de almendra,
Me dirás que la lluvia no existe
que estos dos años de no ir al cine
son un cuento, un pretexto barato
para no hacer el amor con un desconocido.
Me dirás que llegué tarde,
¡como siempre!
tarde para la cena
tarde para la velada con tus amigos imaginarios,
tarde para redactarte la carta de amor cuando te conocí
y la que debí escribir horas después,
la madrugada en que te marchaste así como abril,
ardiendo en el pecado de recordarte:
desnudo y a media luz en mis brazos.
-Debí ser menos austera-
Romperme la blusa azul con su caída libre
para dejarte ver mi pecho efervescente de deseo
-Debí ser la excepción –
permitirte destruir con cada uno de tus dientes
todo el desdén de mis palabras de amor suspicaz.
Debí golpearte la frente
yo tu idea absoluta,
¡Que insensata!
Fingir con más ganas que no importaba que te fueras,
que olvidaras mis formas de desnudarme en silencio,
con miedo de planeta a medió descubrir,
y entonces comer de tu ritmo,
replicando mi sombra en tus parpados
Alzada a tu estatura
ser amada dilapidadamente
como siempre lo espere.
La poeta Perla Rivera.
Perla Rivera nació en Ajuterique Comayagua, Honduras, un 3 de enero de 1982, Licenciada en Letras y Literatura por la Universidad Pedagógica Nacional ‘’Francisco Morazán’’, profesora de educación media y primaria. Promotora de arte. Su poesía es inédita, de corte sensible y existencial, en ella el amor y la nostalgia confluyen en un mundo caótico. Este año fue editado su libro Sueños de origami.
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Se puede contrarrestar el smog
con un oleaje de risas.
Encontrar el mar en este edificio
deslizarse por el ascensor en una especie de surfing
observar el sacrificio del sol
cayendo desde los ventanales.
Dejarse arrastrar
por la bulliciosa marea de los oficinistas
que van de salida.
Se puede naufragar
o salvarse
todo depende de la cala o la tempestad
con la cual
me arrastre tu mirada.
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Mi madre me reveló desde pequeña
que el invierno es una brújula
que apunta hacia abajo.
Regreso a mis diez años
me extingo.
La lluvia duele como territorio de guerra
sus gotas forman evangelios en el suelo
los guardo en mi bolso como caricaturas.
El agua no es escudo hoy
trajo raíces convertidas en vísceras.
Agonizo sobre tu mar salado
que hoy no es arcoíris.
